Que le grand Cric me Croque,
Si le maintien n'est pas non plus,
Une récompense,
A laquelle l'on ne pense,
Comme aux échecs qui fûment
Dans une partie où l'on ne roque,
Sans coup férir,
On ne peut point rire
Belle fût la gloire,
Du beau titre un bel espoir,
Naissait sous la lueur,
D'une brume de chaleur
Des trois Titres,
Le Dernier n'est il point le Premier,
Du Doublet, il le serait à moins,
Qu'il ne soit le Vrai Titre
LE CORSAIRE VERT